Mein Lebenslauf erzählt weniger von geraden Linien als von Aufbrüchen. Als Migrierte im eigenen Land habe ich früh gelernt, zwischen Welten zu übersetzen. Ich habe geforscht in den Umbruchgesellschaften Osteuropas und als Pädagogin an einer Berliner Brennpunktschule unterrichtet. Dazwischen und daneben war ich viele Jahre die inoffizielle Seelsorgerin der Nacht – zwischen Zapfanlage und Cocktailshaker. Mein Lebenslauf wirkt manchmal wie eine Sammlung von Neuanfängen. Tatsächlich ist er vor allem die Geschichte einer großen Neugier auf Menschen und ihren besonderen Lebensumständen. Mich fasziniert wie Menschen sich ihre eigene Geschichte erzählen aus den Überzeugungen, die ihnen mitgegeben wurden und den Rahmen, in denen sie leben.

Auch in meiner Arbeit interessiert mich genau dieser Raum zwischen persönlicher Erfahrung und umgebenden Strukturen. Und die Frage, wann verankern uns diese Strukturen und wann beschränken sie die eigene Entwicklung?

Die eigene Trennung hat all das plötzlich persönlich gemacht. Plötzlich ging es nicht mehr um gesellschaftliche Umbrüche oder die Geschichten anderer Menschen, sondern um die eigene Erfahrung von Verlust, Abschied und die Erfahrung, dass manche Lebensfragen sich nicht lösen lassen. Ich habe erlebt, wie wenig Raum für all das gibt, was solche Umbrüche begleitet werden. Wie schnell von Loslassen, Akzeptanz oder Neuanfang gesprochen wird, ohne dem Weg dahin Zeit zu geben. Wie schwer es sein kann, sich von Vorstellungen zu verabschieden, die ein ganzes Leben lang selbstverständlich erschienen.

Vielleicht beschäftigt mich deshalb heute die Frage, wie wir mit Verlusten leben lernen und dennoch wieder in Verbindung kommen: mit sich selbst, mit anderen, mit einem Leben, das nicht nach Plan verlaufen ist. Und manchmal sogar zu dem Menschen, mit dem man gescheitert ist.

Heute begleite ich Elternteile bei diesen Übergängen, wenn das Alte nicht mehr trägt und das Neue noch nicht sichtbar ist.